“Da quanto non mi trovo di fronte una giuria popolare?
Non me lo ricordo, o forse non voglio, visto che l’ultima volta non andò bene.
E’ da un po’, comunque. Si potrebbe parlare anche di me, ma prima mi piacerebbe sapere…
Ecco per esempio lei, in seconda fila, lei che è arrivato per ultimo stamattina, e ci ha fatto aspettare tutti, per carità capita…non sarà arrivato tardi perché non ha voluto sentire la sveglia?
Sveglie a parte. So che uno di voi, signori della corte, era stato convocato come membro di riserva e solo tre giorni fa è stato richiamato a sedere davvero, qui, davanti a noi. È stato chiamato perché chi doveva stare al suo posto non c’è più, ha lasciato questo mondo, pace all’anima sua. E chi sta occupando quella sedia fredda adesso, non ha la fronte che sputa sudore solo perché sta facendo finta di niente. Ma perché non vuole ricordarsi che se fosse stato lui ad essere stato convocato prima in maniera definitiva sarebbe toccato a lui, quel destino, quel pirata della strada… ma forse è meglio non ricordare no?
Veniamo a noi…potreste accusare anche me di non voler ricordare per quale motivo siamo qui.
Il mio assistito ha il pollice verde e un animo metodico.
Ha sofferto forse più forse meno di voi, nella vita. Questo non lo si può giudicare in un’aula di tribunale.
Il mio assistito ha una fame nera e determinata.
Ha mangiato forse di più forse meno di voi, nella vita. Questo non lo si può giudicare in un’aula di tribunale.
Il mio assistito ha annaffiato, raccolto e mangiato fiori di loto.
Ha dimenticato forse più forse meno di voi, nella vita. Questo non lo si può giudicare in un’aula di tribunale.
Quanti di voi, signori della corte, sono sotto sotto lotofagi?”
Voglio essere una staminale. Tornare potenza, ma molle, informe, invidiata perché rotonda. Ma senza essere stata plasmata. Pongo.Vivere un giorno nella vita di ognuno, finchè ho fatto un giro abbastanza largo, di scican in scican. La staminale può andare dappertutto.
Non basta il sole.
Tutto si asciuga, tranne sotto la molletta.
L’asciugamano crepita e si arriccia, ma dietro a ciò che lo appende al filo, a un filo, è bagnato.
L’onda grande del cielo caldo è scesa.
E’ autunno.
Sono tutti maschi, tutti di quel biondo che si consuma di sole per segnare le stagioni e farci sospettare che qualcosa sia successo, nelle loro vite. Hanno nomi rotondi, trisillabi, classici ma non triti. Hanno una passione per uno in virtù della quale madri, zie e nonne abbonano loro qualche pranzo saltato, in ogni caso non più d’uno al mese, estati a parte. Hanno cuori diversi e teste uguali, si sentono tutti fratelli, sono tutti cugini.
Possono spendere molto: spendono molto in ristoranti, e non sushi o messicano: Ristoranti. E vestiti, ma solo se l’etichetta recita “dal 1872”, o giù di lì. Tolgono, anziché aggiungere, persone dalle loro vite. Vite lasciate libere su carte geografiche di carta, ma aggiornate. Non tolgono solo chi c’è dal tempo degli aneddoti. Raccontano aneddoti dal passato prossimo come se fosse remoto e da quello remoto sempre con un sorriso. Con le loro mani di ossa larghe, che camperanno cent’anni, aprono le porte delle auto alle donne che ci salgono.L’Italia sta schiumando: bagagli a Fiumicino e fuoco più lontano.
Qualcuno sta schiumando: di me e per me.
Io sto schiumando.
Ma non riesco a stendere più schiuma di così.
