quel che viene su dal cielo

Le correzioni di Jonathan Franzen

2011-11-05T19:09:00.001+02:00

Premessa. In quanto (aspirante) redattore provo un’imbarazzante piacere per le correzioni.
Ho imparato una serie di simboli – incomprensibili ai più – che significano “avvicinare”, “allontanare”, “eliminare”. Mandare in correzione, controllare se fare determinate correzioni e infine inserire le correzioni è per me attività quotidiana.
Il romanzo di Franzen fa passare la voglia di produrre una narrativa che racconti la classe media odierna per un semplice motivo: perché dice, pressoché, già tutto. È difficile non immedesimarsi via via in un’azione, in un pensiero, in un gesto di questi personaggi: la realizzatissima Denise (bisessuale non proprio pacificata col mondo), il fallito Chip (l’intellettuale sensibile e spiantato) e il forse-depresso Gary (l’uomo in carriera con bellamoglie-beifigli-bellamacchina). Ma anche i loro anziani genitori Enid e Alfred, lui in preda a una malattia degenerativa e lei aggrappata alla vita e all’illusione di Un Ultimo Natale perfetto, fanno prima o poi qualcosa nel quale ci riconosciamo.
Ora, mentre questa famiglia si affanna così tanto a stare dentro ai ruoli che ricopre – o a starne fuori, il più distante possibile, fingendo però di calzarli a pennello ¬– con la perpetua sensazione che un’enorme penna rossa guidata da mano genitoriale stia per tracciare un segno di disappunto… in tutto questo Franzen mette in bocca queste parole a una madre di due figlie, lesbica, trasandata, che non trae godimento dal denaro e che nutre sensi di colpa per avere un fratello in prigione:
- A cosa serve la vita?
- Non lo so – risponde una delle protagoniste.
- Neanch’io. Ma non credo che serva a vincere.

Questa frase passa quasi inosservata, buttata come è nel turbine di eventi e di affreschi – e in questo senso il libro è ottocentesco, con la capacità di diventare anche il mezzo di conoscenza di un mondo, oltre che avere personaggi di rara statura – ma andrebbe sottolineata, e non con la penna rossa.
Perdiamo la vita in discussioni estenuanti (un piccolo capolavoro di psicologia di coppia è quella tra Gary e Caroline) che desideriamo ardentemente vincere, vogliamo segnare punti su un tabellone inesistente o dal valore ridicolo (come capisce il lettore, costretto però anche a sorridere di sé, mentre sorride delle battaglie dei personaggi) e teniamo in mano o temiamo la penna rossa – ma il più delle volte entrambi le cose – ¬ senza mai capire che invece questa vita non è una gara.

P.S. E se può essere utile alla salute di noi tutti, venite ad aiutarmi a correggere bozze. Purché sia liberatorio, e finisca lì.

per sara, vale (e me)

2011-09-22T22:53:00.001+02:00

Sotto a una pioggia di malli
al fresco buio della sera,
in questo settembre che solo
cerca di essere con noi, clemente
ci sfiliamo le collane
e disperdiamo le perle.
A manciate larghe,
con il solo gesto di donna che ci è concesso
buttiamo giù il poco che abbiamo
e, per niente placide, ci teniamo per mano.

La mia canzone dell'estate

2011-08-22T09:41:00.002+02:00

GULP!!

2011-08-12T15:13:00.004+02:00

Leggete e stupitevi tutti!

http://www.corriere.it/economia/11_agosto_11/proto-consulting-colloqui-pagamento_86e318f2-c42a-11e0-9d94-686c787ab248.shtml

A(h)I A(h)I A(h)I !! (agenzie interninali)

2011-08-09T12:40:00.004+02:00

Davanti alla porta d’entrata in vetro, piena di ditate unte, e sotto l’unica giornata afosa di quest’estate realizzo l’etimologia della parola. Interinale: da interim, che tristemente mi ricorda il faccione cotto di Silvio che si fa carico di un ennesimo ministero. L’associazione mentale è male augurante, e ben presto si rivelerà tale.
La porta bisunta mi viene aperta dall’interno da un apposito bottone ronzante. Tipo banca. Tipo gioielleria. Tipo “luogo che custodisce qualcosa di veramente prezioso”. Il mio nuovo agognato lavoro?
E proprio come in un tempio la sacerdotessa mi viene ad accogliere sulla soglia, non un passo in più posso fare da sola verso l’olimpo dell’occupazione.
La vestale non è di bellezza sconvolgente (la porta bisunta evidentemente non lascia filtrare il sole, l’olio che ne potrei raccogliere in fialetta non è di cocco: e il suo colorito ne risente).
Ma lungi da me essere maschilista e sessista. La vestale infatti compensa con una comunicazione di livello AAA+, non declassabile.
- Ti sei mai iscritta?
- No
- Cosa vuoi fare?
OMISSIS
- Noi non operiamo in questo settore
- E… ?
- Neanche in questo settore… Sai fare fatture?
- No
- DDT?
(Realizzo che non mi sta parlando di Raid ma di Documenti di Trasposto)
- No.

Silenzio.
Innalzo una preghiera tenendo gli occhi bassi sugli arredi (sacri) fuxia-neri-verdi.
E allora sento, in cuor mio, che è arrivato il momento.
O vengo cacciata dal tempio, senza aver ricevuto nemmeno un’incensata – o una pacca sulla spalla – o vado laddove il naturale corso delle cose porta quei figli ovunque dispersi nel mondo del lavoro, quegli eterni sognatori che volendo lavorare dopo essersi laureati (in Lettere magari)… ora suscitano meno fiducia di un membro di Scientology.
Imploro pietas.
Ipotizzo un ritorno al grembo materno.
- E Mamma Luxottica? – chiedo imbarazzata.
E qui la vestale fa frusciare nell’aria viziata i suoi capelli stopposi e pensa: ma perché non l’hai detto subito?

Il suo corpo è percorso da una scossa adrenalinica. Improvvisamente la favella si impossessa di lei.
- Se sei interessata anche a questo tipo di mansioni, allora abbiamo molteplici possibilità da offrirti!
Esistono impieghi per logistica, customer service e ovviamente produzione.
Per quanto riguarda quest’ultimo punto i candidati devono prima essere sottoposti a un veloce test per vedere se hanno i prerequisiti. Così richiede l’Azienda.
Se sei disponibile potrei somministrartelo anche subito…
E così il mio destino si compie.
Dopo anni di studio mi ritrovo davanti a una tavoletta di mesopotamica memoria a infilare coni e bastoncelli. Faceva meno male se mi risistemavo – manualmente – quelli dell’occhio.

ODIO I BLOG...

2011-08-08T16:47:00.003+02:00

degli altri.

Che ti raccontano di quanto si sta bene, anche senza di te.
Di quante cose belle ci sono nella vita.
Di quanti progetti si possono fare.

Mentre qui piove, e tanto.

Odio anche i blog che si fanno i cazzi propri davanti a tutti.

il tempo non torna più

2011-07-18T21:37:00.000+02:00

Senza titolo

2011-07-06T17:14:00.001+02:00

Ho guardato le nostre fotografie: ho visto solo che eravamo più o meno grassi, con tagli di capelli più o meno discutibili.
Mi sono sentita dire che sono una persona ambiziosa.
Ho male agli occhi, sotto. Le borse sotto e le palpebre sopra.
Sono dimagrita un chilo.
Ho testato l’elasticità del mio stomaco, con spasmi da manuale.
Ho fatto la classifica delle nostre canzoni.
E poi mi è sembrato strano che ci fossero ancora tutte quelle stelle in cielo.

Accad(d)e che

2011-05-19T15:48:00.000+02:00

Accade che stai per compiere 27 anni.
Accade che hai scovato un libro dal titolo Il ventisettesimo anno. Due racconti sul sopravvivere: l’hai comprato ma non l’hai letto. Non si tratta della crisi del settimo anno ma, è evidente, un sette c’è e si sente.
Accade che comunque sei diplomata (a doppio zero), sei laureata (con lode) e sei lavorata (con contratto a progetto). Poi il loro progetto scade, e il tuo inizia a fare la muffa, come lo yogurt, che comincia piano sotto la linguetta di alluminio, provando a non intaccare il grosso.
Accade che, grazie al cielo!, non sei masterizzata: vorrebbe dire che ti devono dare più soldi e soldi più non ce ne sono.
Accade che cerchi lavoro, sei specializzata nello riempire format pieni di asterischi: come fosse una galassia, ogni spazio contrassegnato dall’asterisco è indispensabile. Tutto è indispensabile, pena non poterti candidare a quella fantastica offerta per account che opereranno anche in modalità door to door (traduzione indispensabile).
Accade che avendo compilato quelle bande asteriscate ora la tua mail è tutto un pullulare di “In arrivo”, tutto un lampeggiare di buste e quando clicchi – per una volta speranzosa essendoti appena opzionata una giornata fantastica, parola di Paolo Fox – l’offerta dice: “SEI FUORI CORSO ALL’UNIVERSITA’?”
“NO!CA***!” (e questi sì che sono asterischi indispensabili).
Accadde che mi dissero che era fondamentale laurearsi nei tempi “giusti”, per rientrare nell’età media dei neo-laureati europei, noi che “il futuro europeo”…
Accadde che lo feci. E ora: feci.

Lisboa - Azulejos

2011-03-10T12:28:00.001+02:00

inverno

2010-12-12T09:01:00.002+02:00

Apollo e gli altri - II

2010-11-07T17:08:00.002+02:00

25' ex tempore di scultura su legno - Belluno

Berretto e occhiali per proteggersi dalla polvere. Stento ad attaccare bottone, ma poi mi sbilancio ed apprendo che il naso-aratro che tanto mi ferisce è “la sua firma”. Che si ama anche colorare una scultura per far venire fuori ciò che ha dentro, per far uscire un po’ le pieghe dell’opera, accompagnando queste parole con un gesto eloquente e materico. Che questi giorni “transennati” nella postazione nel centro di Belluno sono una specie di vacanza anche per chi fa lo scultore. Poi si torna in studio, a lavorare, per i committenti, con soggetti più classici.
Poi c’è chi lavora con le cuffiette dell’i-pod, aggrappato al proprio silenzio.
Chi si preoccupa di chiarire che una scultura del genere starebbe molto bene perfino nell’angolo di un mini appartamento, perché le linee verticali si adattano bene ai contesti abitativi.
Quello che all’inizio mi sembrava il Dalì della situazione ora parla di missioni di pace in Afghanistan.
Poi ci sono i nomi indiani “tradotti” in titoli meno ambiziosi Inno al sole - Danza propiziatoria, cirmolo che in effetti si libra nell’aria.
Donne abbarbicate alle ali di un salvatore squamoso, che si fondono a tal punto con quel desiderio di andarsene da sembrare sirene, venute da lontano, emerse dall’acqua un istante fa.
- Perché piange questo nonno? – chiede lo scultore veterano ai bambini in visita.
- Perché il bambino ha detto una parolaccia – si ipotizza
- No, piange perché il mondo è cattivo. Ma allora il bimbo lo rassicura: “Crescerò, imparerò” dice.
- Ah … - ribatte uno dei piccoli che rimane della propria idea.
Poi i chip, i codici a barre.
Poi la donna con la motosega.
E quella che mostra la sua scultura a un cieco. Guida la mano forse troppo velocemente e quasi giustifica le sue linee contorte – Ma questa è una donna forte più che femminile – come se le due cose fossero inconciliabili.
Le cicogne invece non erano cicogne, ma comunque animali che potrebbero volare.

Apollo e gli altri

2010-11-05T08:57:00.003+02:00

25' ex tempore di scultura su legno - Belluno

Per primo incontro Apollo. Ha il naso grande, un aratro in mezzo alla faccia che è rivolta verso l’alto, protesa, con i muscoli del collo che fanno male. Ha le braccia tese all’indietro, questo ballerino tozzo, come nell’ultimo movimento di una danza vibrata e non finita.
Del giovane mulo da soma non so dire di più. Porta un triste peso, anche se è giovane.
La donna vive di una grazia che si intuisce femminile già da lontano, una donna che ha creato una donna, e lo avverto. Dove c’erano i nodi del legno neri e coriacei, sono stati tolti. Ora c’è il buco. Nèi di aria, vezzi quotidiani.
Il grande volto è una sorpresa invece: piatto ed eccessivo, dietro l’angolo. L’unico che subito evoca nomi di artisti famosi. Labbra, chiome: spalmate sulla lastra di legno dichiarano di essere solo pezzi di cose, da sole evocano meno ma inchiodano di più.
“L’erba del vicino” è il titolo che preferisco finora. Strano come alcuni scultori partano dal titolo, e ne facciano parte integrante dell’opera, il completamento di un assioma e altri non se ne curino, o non ritengano di scriverlo sul loro ordinato cartellino bianco fino all’ultimo. Quanto sei disposto a tirare la corda per sbirciare dal vicino? Quanto oltre puoi tendere i tuoi sensi per vedere se lì tutto è davvero più verde? Il tuo corpo sarà abbastanza elastico per tornare da sé o l’invidia lo avrà bloccato in questo inutile sforzo?
Cicogne ad Aosta. Io no, ma un signore vede in quel pezzo di legno solo sbozzato – l’ opera allo stadio più grezzo tra quelle che ho visto – una cicogna. Sarà una cicogna in carne ed ossa o una di quelle che porta bambini? Da lontano, quella punta sporgente, mi ha ricordato per un attimo il copricapo vescovile di San Niccolò.
Credo di sapere già quale sarà l’opera preferita dai bambini, quest’anno. “Viaggio della speranza”, questa fettona di luna con dentro un mondo intero di comignoli e casette, quest’Arca di Noè dalla quale sbuca un camino che potrebbe essere di fornace, con i mattoncini di coccio color mattone che si possono contare uno per uno e che mi ricordano Venezia e i muri lontani del Mulino Stucky.
Poi c’è San Martino. O forse solo un vecchio col bastone, e tanta vita tra le vesti, e contegno come difficilmente ne vediamo in pubblico. Il bambino che aspetta una sua, non richiesta, parola ha la testa tonda, tondissima.
Poi altri volti, per specchiarcisi dentro. Teschi di Amleto.
Corpi che assomigliano, con la carne che copre la testa del femore levigata e piena quanto le grosse braccia nude di chi l’ ha scolpita.
E per finire Kurt, che col buio ha portato via tutto, sono rimasti solo un tavolo, tipo treppiede, e un cavalletto.
Andandomene sento ancora l’odore del legno che mi colpisce uguale e benvenuto da anni.

Scende la pioggia

2010-11-01T21:28:00.001+02:00

25' ex tempore di scultura su legno - Belluno

Piove. Piove da tutto il giorno e il cirmolo assorbe umidità, credo. I cartelli con i nomi degli scultori e delle sculture sono ancora bianchi, intonsi. Solo uno scultore ha deciso di riparare il legno dalla pioggia diretta, appoggiandolo al muro sotto i portici. È una donna, ovviamente, con preoccupazione del tutto casalinga e quasi materna. Ha messo la sua futura opera, perché credo che lei già intraveda quello che sarà, in un posto di passaggio, esposta se non alla pioggia ai piedi della gente, anche alle pisciate dei cani se volessimo essere pessimisti. Ma evidentemente ha fiducia in noi passanti, nell’abitudine che abbiamo al legno, almeno una settimana all’anno.
Leggo tra i nomi anche Franco Maschio, nome che torna alla memoria da quella gita delle elementari in cui noi, coi cognomi monosillabi che terminano in consonante, ridevamo per niente.
Poi c’è quello in canottiera, le cui braccia, che cerco di non fissare, mi sembrano già loro una statua. Un monumento a un modo di vivere, uno scolpire quotidiano, un lasciarsi scolpire. Ci vuole coraggio per lasciarsi lavorare dal tempo, dalla pioggia e da tutto il resto.

Buona la prima

2010-10-31T13:00:00.000+02:00

25’ ex tempore di scultura su legno – Belluno

Sono affezionata a questa manifestazione. Il mio primo ricordo dell’ex tempore, parola nuova ed esotica, imparata in un umido novembre, risale al 1992 o ‘93. La maestra di italiano ci portò in “gita”. Giravamo tra le postazioni transennate della piazza avvolti nei nostri piumini oversize anni novanta, io temo di aver avuto anche la fascetta per le orecchie di pile azzurro, avevamo otto o nove anni e restammo affascinati, o meglio galvanizzati, tutti dalla stessa opera.
Titolo: 243. Altro non era che un’enorme scarpa di legno – di circa duecento numeri più grande di un canonico 43, nelle intenzioni – un poco rotonda e piuttosto sportiva: forse di tela e con la punta di plastica. Aveva le pieghette di lato, come una scarpa nella quale davvero ci si fosse camminato dentro, e i lacci mezzo attorcigliati. Ci piaceva, ci faceva ridere per la sua grandezza e la capivamo, a differenza di tutti quei corpi ritorti e stilizzati. Se li avessimo disegnati noi la maestra non ci avrebbe dato un bel voto. E comunque noi non avremmo disegnato dei corpi del genere, neanche io che ero la peggiore in disegno.
Una volta tornati a scuola l’immancabile tema sulla gita mi aveva riservato l’emozione di un’altra parola nuova: tomaia. La maestra me l’aveva insegnata ma a me pareva che me l’avesse affidata, con lo stesso sapere artigiano che usciva dagli scalpelli della piazza. Saper fare qualcosa, saper dire qualcosa. Dare una forma, depositare un profilo. Quello e non un altro, un bordo preciso per quello che si è immaginato. Un risultato che è lì, dopo essere passato dentro di noi.

Un bell'articolo

2010-08-25T10:19:00.002+02:00

Oggi posto solo un link, dedicato alla mia generazione.

http://www.corriere.it/editoriali/10_agosto_25/severgnini_eff3b32c-b005-11df-817a-00144f02aabe.shtml

Cosce e cervelli

2010-08-10T11:57:00.001+02:00

Quando la seduta dall’estetista diventa improrogabile, obbligatoria, e si spera liberatoria, è d’estate.
Dopo aver provato creme, epilatori (epilady, termine quasi vintage ma dal suono più musicale del silk-epil) e rasoi sono infine a tiro di cera sul lettino. Arriva la fatidica domanda: “Hai usato il rasoio?”. Annuisco o sorrido, mai provare a negare!, perché il solo nominare altri metodi che non siano la ceretta comprometterebbe l’esito delle operazioni e temo che la tariffa lieviterebbe.
Mentre soffro per gli strappi decisi e contro pelo – e ho lottato per avere questo posto alle 8 del mattino nella mia unica settimana di ferie – le conversazioni spaziano lungo tutto il mio corpo. Corpo a quanto pare martoriato da numerose patologie insospettabili, che le mie serate in palestra non sono riuscite a fermare.
Il nuovo inquilino del mio corpo, colei che infiniti addusse lutti alle donne, come già agli Achei?, è la Ritenzione Idrica, ovvero l’anticamera della cellulite. Dopo aver strizzato le mie cosce la sentenza è cauta ma insindacabile: sono “tra il secondo e il terzo grado”.
Mi agito sul lettino. Mi affanno. Cerco di recuperare lucidità, visione del gioco. Infine capisco quale sia l’unica strada percorribile: chino la testa e chiedo consigli. Cosa posso fare? “Bere tanto.” Le basi le conosco. E sono sempre quelle, penso. “Ma non bere così tanto da farsi venire sforzi di vomito!” conclude lei con un sorrisino, come fosse il classico errore che una come me commette. E quante ne ha viste lei finite educatamente a rimettere acqua nel bagno dell’ufficio per aver combattuto la battaglia con troppa enfasi! Mi sento al riparo da tale tipo di errore e devo erroneamente farlo trasparire dal mio viso perché subito lei rincara la dose.
“Se la sera mangi formaggio hai mai notato che al mattino avrai gli occhi gonfi?”. No, veramente non ci ho mai fatto caso… “Gonfiore attorno agli occhi intendo, non il bulbo oculare gonfio!”. Vorrei urlare che la mia immaginazione non è così fervida né così macabra, che non guardo film dell’orrore e che i bulbi oculari gonfi non mi avevano mai sfiorato l’anticamera del cervello prima d’ora. Ma incasso, evidentemente sembro una che di anatomia ci può capire davvero poco.
La lezione continua. “Basta non bere alcolici di frequente”. Vabbè a parte qualche aperitivo bellicoso… “Non ne bevo abitualmente”dichiaro.
“E poi non bisogna consumare cibi fritti…” Le patatine valgono? Decido di no. “Non sono un’appassionata di fritture” butto lì sorridendo. Ma non c’è niente da ridere sembra dire lo sguardo di lei, dominante e prospiciente con una spatola di cera rovente in mano, mentre con garbo mi istruisce.
Cibi conservati, dolci elaborati, pizza, pasta, carboidrati “in generale”… E poiché il gioco si fa duro la piramide alimentare dei cibi proibiti allarga la propria base a dismisura finché è facile distinguerne il profilo, la visualizzo: è la piramide di Cheope! E a quel punto sono fregata.
La pazza sarò io ma, insieme all’ennesimo pelo in fase telogen, mi esce a voce davvero alta: “Lo sapevi che chi costruiva le piramidi egizie veniva ucciso perché non ne rivelasse i segreti?”
Tieniti la tua saggezza sulla buccia d’arancia, il tuo compendio sulla ritenzione idrica, la tua bibbia della cellulite. Io me ne rimango così, tra il secondo e il terzo grado di cellulite, senza sapere se i gradi siano 3 o 37.
Socratica.

London - La capitale dell'Impero

2010-05-29T15:54:00.002+02:00

Non sono forte in storia ma questa, ragazzi, è davvero la capitale dell'Impero.

In ogni Victoria, stazione teatro o viale che sia, c'è spazio per tutti.
In metro, mentre la voce registrata ti ricorda mille volte che un gap c'è, la cosa più inquietante che ho visto fare è stato buttare le riviste della free press dietro la schiena, tra il sedile e il finestrino, con movimento noncurante e sicuro. Carta straccia.
Ho sentito cantare bene in metro, e ho addirittura pensato che fosse l'acustica del luogo buona, non uno con una bella voce. E' una città che ha assorbito il buono, forse, che ha metabolizzato molto di sicuro. E' una città che ha avuto un Great Fire, non so se c'entra.

"Dallo spillo all'elefante" è lo slogan di Harrod's (vero panico da non luogo), ma potrebbe essere anche lo slogan della città. O della National Gallery: c'era tutto il mio libro di storia dell'arte, in un saccheggio costante e ordinato, in saloni da regine.

London (St. Martin in the Fields)

2010-05-17T23:06:00.002+02:00

In the beginning was the word and the word became flesh and lived among us.
John 1. 14.

Buoni propositi per l'anno nuovo

2010-01-03T22:15:00.001+02:00

ciao!
i buoni propositi per l'anno nuovo sono troppi e non sai su cosa concentrarti?
o tua madre non ti costringe più a scriverli in ordine su un lista e sotto sotto un po' ti mancano?
guarda questo sito: http://moninavelarde.com/newyears/
cliccando esce un buon proposito, del tutto casuale, per il 2010!
a me è venuta una cosa tipo: cimentarsi con la fotografia delle stelle!
e a te?

La parola delle feste

2010-01-02T12:01:00.001+02:00

Leccarda – è una parola inutile forse. Si potrebbe dire “il piatto del forno”, specificare “il piatto del forno, non la griglia”. O usare un quasi sinonimo “il vassoio del forno”, specificare “il vassoio del forno, quello che si infila nelle guide laterali”. Che poi, anche leggendo in una ricetta si capirebbe lo stesso: “deporre i biscotti su un foglio di carta oleata e infornarli”: non si fodera di carta oleata una griglia.
Però la parola leccarda esiste. Mi dà un piacere insieme professionale e infantile. Da chef, perché io credo, e correggetemi se sbaglio, che in pochi – se non professionisti – sappiano che il piatto del forno si chiama leccarda (e potrebbe essere una domanda di Chi vuol essere milionario, volendo).
Però la leccarda è ovvio, lo dice la parola stessa, si lecca, o meglio sembrerebbe ovvio, il termine è insidioso, anche. Esempio: antivigilia di Natale. La mamma (o meglio la nonna, la mamma lavora) che urla al figlio (o al figlio del figlio): "Non leccare la leccarda!" ("Che ti bruci…" – la leccarda vive solo in forno – sottointeso inutile, come la maggior parte dei sottointesi). Ed ecco il bimbo ghiotto, ne esiste ancora qualcuno – che si crede furbo, ahilui! – con la lingua avida e muscolosa che frigge nel fuggevole, ma non abbastanza, contatto con la luccicante leccarda! Il tutto corredato da un fumetto grigio che sale come in un cartone animato e la lingua rovinosamente attaccata alla leccarda… rovinata per sempre da una sconosciuta e bellissima parola.

Siamo tutti balbuzienti

2009-12-07T11:50:00.003+02:00

Sarà qualche cosa che avrà una sua balbuzie; come quasi tutto oggi, se non pontifica fanaticamente o se non tace in perfidia, balbetta: ma sarà questo un balbettare non da vecchiaia, da malafede, da paralisi, bensì da lavorio non ancora pervenuto al successo, eppure incoercibile, lucente, e insieme stupito dello scattare dal no che ci sta ora soffocando come dai no che da sempre hanno minacciato ogni origine, ogni gemmazione della realtà.

Andrea Zanzotto, Il Veneto che amiamo

bianco&rosso

2009-11-28T18:32:00.002+02:00

Io Correggo bozze,
uso scappucciate penne rosse.
Traccio il segno a lato,
rilevo l’indesiderato.

Appena fuori strada
la bianca feda mi solleva:
la vera dea delle Normalizzazioni
vive di verdi bocconi.

Piccolo mondo moderno

2009-11-13T19:24:00.007+02:00

- Ti vedo abbattuto. Che è successo?
- Rischio di fare una figura di merda planetaria.
Bocchi si sedette sulla sedia accanto alla sua e si accese una sigaretta, prendendo grandi boccate.
I due rimasero in silenzio per un po'. Poi il chirurgo sollevò la testa verso il cielo e cacciò fuori una nuvola di fumo.
- Che palle, Fabrizio. Ancora con sta storia?
- Quale storia?
- Quella delle figure di merda. Da quanto ci conosciamo?
- Da troppo tempo.
Bocchi non si offese.
- Dal liceo non sei cambiato di una virgola. Sempre ossessionato da ste figure di merda. Come se ci fosse qualcuno che sta sempre a giudicarti. Te lo devo spiegare io? Tu fai lo scrittore e a certe cose dovresti arrivarci da solo.
Fabrizio si girò spazientito verso il suo compagno di scuola.
- Cosa? Di che parli?
Bocchi sbadigliò. Poi gli prese la mano.
- Allora non hai capito. Il tempo delle figure di merda è finito, morto, sepolto. Se ne è andato per sempre con il vecchio millennio. Le figure di merda non esistono più, si sono estinte come le lucciole. Nessuno le fa più, tranne te, nella tua testa. Ma non li vedi a questi?- Indicò la massa che applaudiva Chiatti - Ci ricopriamo di letame felici come maiali in un porcile. Guarda me, per esempio -. Si alzò in piedi barcollando. Allargò le braccia come a mostrarsi a tutti, ma gli girò la testa e si dovette sedere di nuovo. - Io mi sono specializzato a Lione con il professor Roland Chateau-Beaubois, ho la cattedra a Urbino, sono un primario. Guarda come sto ridotto. Secondo i vecchi parametri sarei una figura di merda ambulante, un essere infrequentabile, un cafone impaccato di soldi, un tossico, un personaggio spregevole che si fa ricco sulle debolezze di quattro carampane, eppure non è così. Sono amato e rispettato. Vengo invitato pure alla festa della Repubblica al Quirinale e in ogni cazzo di trasmissione medica. Scusa, ma andando sul personale... quel programma che hai fatto in televisione non era una grezza?
Ciba provò a difendersi. - Veramente...
- Lascia perdere, era una grezza.
Fabrizio fece un cenno d'assenso.
- E quella storia con quella, la figlia... Non mi ricordo, vabbè era una figura di merda.
Ciba fece una smorfia di dolore. - Vabbe' adesso basta.
- E che ti è successo? Nulla di nulla. Quante copie in più hai venduto con tutte queste teoriche figure di merda? Una cifra. E tutti dicono che sei un genio. Quindi, lo vedi che vieni a me? Quelle che tu chiami figure di merda sono sprazzi di splendore mediatico che danno lustro al personaggio e che ti rendono più umano e simpatico. Se non esistono più regole etiche ed estetiche le figure di merda decadono di conseguenza -. Bocchi si allungò verso Ciba e lo abbracciò affettuosamente. - E poi lo sai chi è l'unico che non ha mai fatto figure di merda in vita sua? Nemmeno una?
Lo scrittore fece no con la testa.
- Gesù Cristo. In trentatre anni non ne ha fatta nemmeno una. E con questo ho detto tutto.

Niccolò Ammaniti, Che la festa cominci

Baarìa

2009-10-09T15:28:00.000+02:00

Non fosse stato "il ritorno" di Tornatore un film con questa sceneggiatura non sarebbe arrivato nelle sale. Niente da eccepire sulla bravura del siciliano dietro la macchina da presa, che regala immagini indimenticabili, ma quello che manca è una storia,un intreccio, schiacciato come si ritrova tra la Storia (italiana) e la storia (personale) del regista.
Tornatore non si fa mancare niente: superstizioni suggestive (uova rotte, bisce nere, mendicanti veggenti, montagne incantate, statue mostruose); luoghi comuni (il matrimonio combinato, la fuitina, l’analfabetismo, l’ingiusta accusa di omicidio, la prepotenza, l’instancabile fertilità meridionale, il caldo insopportabile, il letto di morte); la politica (più tornate elettorali, consigli comunali, riunioni di sezione, comizi, cortei violenti e non, il “voltagabbana” e il corrotto) e personaggi famosi (Guttuso). Puntellano il tutto il fascismo, le guerre mondiali, lo sbarco degli alleati, il sessantotto, la dicotomia comunismo - democrazia cristiana e accenni alla mafia vaghi e mai davvero incisivi. E ad un altro livello citazioni dai film (Le mani sulla città); camei onestamente imbarazzanti (su tutti la Bellucci e la Chiatti); colonna sonora importante (Morricone) ma pervasiva.
A Baarìa tutto “si perde”: all’uscita della sala non c’è un solo episodio (narrativo si intende, i fotogrammi sono invece più incisivi) che si imponga, come nel lungo finale che però se la sbriga annodando in modo frettoloso passato e futuro.
Si sa: raccontare di sé, della propria famiglia, del proprio paese è quanto di più immediato e però difficile ci possa essere. A Tornatore è mancato il coraggio di scegliere, la maturità di “tenere per sé il resto”, di costruire una finzione narrativa che sovrastasse il dato biografico e localistico.
Questo è il film italiano che corre verso gli oscar: ancora una volta portiamo all’estero una cartolina, un’immagine dell’Italia. Perduta, assolata e bellissima, ma comunque solo un’immagine alla quale manca la profondità: ed è un’occasione sprecata.

"Impressioni" di settembre

2009-09-20T12:19:00.000+02:00

- Buongiorno, volevo sapere se abitualmente lavorate anche con stagisti…
- Stage, cosa vuole dire uno stage?
(Ho sentito bene?) Sorrido
- L’occidente deve cambiare rotta, signorina. Questo mondo, questo mondo è così, il mondo occidentale intendo, perché altro non mi è dato conoscere … Sfrutta la gente, abusa …
(Della mia pazienza?) Annuisco
- Lei è laureata?
(Bravo vieni, al punto!) Voce cordiale:
- Sì, ho appena finito la specialistica in Lettere…a Venezia
- A Ve - ne – zia … Tra pochi anni saranno tutti laureati, anche in Bangladesh, sa?
(Cerco anch’io la modalità random, ma sono troppo carica per recuperarla.
Ho stampato - senza contare gli invii elettronici - 23 curriculum in 2 giorni, sono a quota 17 distribuiti – senza esito- , ho tolto lo smalto colorato troppo aggressivo per tenere un profilo più neutrale e trasversale possibile; mi sono alzata alle 6.15; ho bevuto un caffè a casa e uno in stazione; ho schivato le pozzanghere rimaste ovunque da ieri per non inzaccherare eventualmente lo zerbino – che non c’è – o il pavimento, cosa che fa incazzare mia madre e che quindi penso universalmente bandita dal mondo adulto; ho letto la pagina di cultura di cinque quotidiani, tre acquistati e due sfogliati nel bar della stazione; e ora tu, che come me, ci scommetto, non sai dove sia il Bangladesh, estrai dal cilindro il Bangladesh? Sono all’esame di Geografia dei Paesi in via di sviluppo? Ma tu non porti una kefia nè una sciarpetta equaesolidale… )
- Eh, dice? Anche in Bangladesh?- Ri – sorrido
- Lei ha mai lavorato?
- Sì, ho collaborato con un quotidiano, sia in redazione che seguendo la cronac…
- I giornali spariranno tutti,sa? I giornali spariranno – Pausa.
(Mi guardo attorno cercando della carta stampata pronta a svanire con un numero di prestigio)
- E resteranno solo i giornali d’opinione. Resterà solo L’Osservatore Romano.
(Amen)
- Ho tanti vizi, e uno di questi è quello di essere cristiano
(E adesso? La tirata religiosa? Va bene, è appena passato l’undici settembre, c’è la questione morale, al mio paese arriva pure il parroco nuovo - Ma lo saprà? Avrà contatti con la diocesi? Un progetto di evangelizzazione del Bangladesh? – Ma il pistolotto religioso? Ecco non ho scritto sul cv che ho fatto pure la chierichetta, da bambina. Ma magari lui è della vecchia guardia, e ammette solo uomini, sull’altare.) Non mi scompongo.
- Io vedo che lei è una bella persona, come si chiama?
- Martina
- Martina, io vedo che lei è una bella persona…
(E’ finito qui il sermone? Era solo una boutade per vedere quanto rossa o berlusconiana fossi? Sono salva?) – Grazie – e sorrido
- Vede, io faccio libri e allora io devo vendere libri per campare, ma questo non è capitalismo badi bene! C’è chi dice anche così…
- Chiii?
- chi parla di socialismo…
- Chiii?
- Che senso ha dire il socialismo? Non è la soluzione, mi creda… lei in che anno è nata?
- (1984. Adesso attaccherà con Orwell? Che era pure un mezzo comunista? La guerra di Spagna? O il Grande Fratello? Dico una bugia? Dico 1985 e taglio la testa al toro? Però mentire è peccato… ) 1984
- Ecco allora lei non se lo può ricordare, ma io che c’ero già, sa potrei essere suo nonno io…
(In carriola, per inciso) Annuisco
- Si parla di socialismo però, anche qui da noi, nella nostra bella terra veneta che è grande, potrei dire gloriosa dai tempi della Repubblica… negli anni sessanta… beh, tutti dicono che la Democrazia Cristiana non andava bene, però gli operai avevano la casa di proprietà, quattro figli e l’utilitaria in giardino… capisce?
- (Capisco?)

Marche: Loreto, Recanati, Sirolo

2009-08-17T11:05:00.003+02:00

La bellezza e l'inferno

2009-08-06T18:39:00.000+02:00

Fosse stato cialtrone, arrogante, italiano nel peggior senso della parola anche solo la metà di quanto qualcuno dice, in copertina ci avrebbe fatto scrivere: “Questo libro va ai miei detrattori.” E in ogni caso avrebbe avuto ragione. Invece La bellezza e l’inferno Roberto Saviano l’ha dedicato ai suoi lettori, ma rimane il fatto che dovrebbe leggerlo soprattutto chi non crede in lui. Da queste pagine infatti emerge il profilo netto di un intellettuale, piuttosto che di un semplice scrittore. Come l’Italia non è più abituata ad avere. Un uomo le cui parole, sempre dense e a volte difficili, le parole di chi si è laureato in filosofia piuttosto che in “narrazione”, molto spesso tappano la gola. Bloccano le possibili reazioni un passo più indietro del commento subitaneo, di quella insidiosa chiacchiera sempre in agguato. Ecco, forse dopo un discorso di Saviano si possono giustificare, e benedire!, quei due canonici minuti di silenzio che precedono le domande di qualsiasi platea.
Gli scritti raccolti coprono il lustro dal 2004 al 2009 e parlano di personaggi diversissimi tra loro: Enzo Biagi, Donnie Brasco, Danilo Dolci, Felicia Bartolotta, Michael Herr, Lionel Messi. Possiamo anche non parlare di camorra in questa recensione, troppo facile sarebbe rilevare un filo così scoperto, un’allusione comunque costante che costituisce l’immancabile centro di un pensiero.
Ciò che dovrebbe interessare i troppi detrattori di Saviano, e i camorristi che lo costringono a una vita dimezzata, è l’eterno movimento, il camminare in avanti che questo giovane uomo (classe 1979) coglie dappertutto. Quanto pesi sulle sue ginocchia il dover vivere sotto scorta non ci è dato sapere ma Roberto Saviano è un uomo che si muove nel mondo.
“Si dice che il calabrone non potrebbe volare perché il peso del suo corpo è sproporzionato alla portanza delle sue ali. Ma il calabrone non lo sa e vola.”

Sogno di un matrimonio di mezza estate

2009-06-29T17:25:00.002+02:00

Del tutto puntuali e inattesi arrivano: il ciclo e una giornata di freddo che rizza qualsiasi pelo dimenticato sulle gambe anche dall’estetista più accanita. E’ il matrimonio: del tuo migliore amico? Magari, del fratello del tuo ragazzo. Praticamente è L’Entrata in Famiglia e devi cambiare look: non puoi nemmeno ricorrere al piano B (quello per il ciclo: un delizioso vestitino a palloncino buono per nascondere deformità di ogni genere) ma ti tocca coprirti. La scollatura che avevi preparato era perfetta: davanzalizzata quel tanto che basta, abbronzata e con malizioso gioiello inedito (ma non di Murano, come aveva consigliato la nonna). Archivia anche la gonnellina al ginocchio (trattato negli ultimi due mesi con l’anticellulite che rimetterebbe a nuovo anche l’attrice di Pappa e Ciccia, i 90’s!). Fuori ci sono 8, dico otto gradi (mi auguro che Studio Aperto ci abbia dedicato almeno un servizio). Quindi passi al piano C, pensando che ci sarà un motivo se tutti hanno sempre e solo un piano B, e vorresti dire delle parolacce molto poco fini ma ti sembra che non stia bene imprecare il giorno di un matrimonio … poi ti ricordi che si sposano in Municipio: e attacchi il rosario.
Dopo lunghe meditazioni, calibrando neanche fosse il primo discorso di Obama, giungi a un risultato. Pantalone a sigaretta e maglia lunga con spallina fina. Sì, hai fatto un buon lavoro. A questo punto, quasi soddisfatta sfiori la tragedia. Vedi un buco, sai di dover stare attenta a non caderci… ti sporgi solo per guardare, una sbirciata e ci finisci dentro fino al collo. Hai visto l’ombra di un pelo sotto l’ascella sinistra. Nel tuo viso improvvisamente Lombroso riconoscerebbe i tratti del violento (con tendenze masochistiche). Un gesto istintivo ti fa impugnare il bic (non bisognerebbe neanche possederlo un bic, arma bianca conclamata) e senza sapone e senza timore dai un’unica, energica passata.
Ovviamente, hai decapitato un poro della pelle che fiotta sangue. Questa specie di emorragia degna di ER deriva dal fatto che nel momento in cui hai deciso di impugnare il rasoio ti si era completamente chiusa l’arteria che portava sangue al cervello, senza dubbio. Cerotto marrone. Ovvero come buttare un’ora di lavoro: sì, perchè il tuo portamento ora assumerà questa disinvolta aria con le braccine adese al corpo,avete presente SuperVicky?
Lo sposalizio è breve, burocratico e surgelato … rimpiangi quasi che non ci sia una lunga fila come in Posta un’attesa sudaticcia e nervosa certo, ma che abbia qualcosa di passionale, un che di sofferto, di imprevedibile! Ingiustizie dello Stato Italiano. Il ristorante è bello, col tendone all’aperto che ripara provvidenzialmente dagli otto… pardon, sono diventati tredici gradi… Mentre elargisci sorrisi a caso ti cominci a chiedere perché quella sia in vestitino: non è ancora in età - menopausa “ho caldo a tutte le ore”; poi non ti spieghi come mai quell’altra, che non è la testimone, abbia le sue gambe chilometriche scoperte dal una gonnellina di seta plissettata… e i dubbi crescono quando adocchi la zia dello sposo che sfoggia uno svolazzante (e pessimo) vestito di seta che fa presagire minimo venticinque gradi… Sì, perché nel giro di mezz’ora, prima ancora che gli sposi ti raggiungano, il termometro incorporato a quel discreto quanto mai elegante orologio da polso in stile Giovani Marmotte del quattordicenne fratello della sposa segna 29 (ven-ti-no-ve) gradi centigradi.
Nell’incavo della tua modesta seconda scorrono le cascate del Niagara di sudore, temi che i pantaloni pesanti ti si siano appiccicati alle cosce ( speri di non fare la fine di Ross di Friend con i suoi pantaloni in pelle) e senti che il cerotto sta iniziando a staccarsi dalla tua ascella a causa dell’umidità tropicale che ti circonda. Ecco perché non esiste un piano C … perché al massimo è il B quello da tenere buono e ricordi solo ora quello che sette anni in una boutique non ti hanno insegnato: “Per apparire bisogna soffrire”.

(La domanda è: ipoteticamente questa cosa sarebbe pubblicabile su Marie Claire o su qualche mensile patinato del genere? )

Spose

2009-06-22T17:01:00.002+02:00

Simonetta (il primo giugno)
Chiara (venerdì e sabato scorsi)
A. (sabato prossimo)
Laura (a settembre)
Valentina (il 5 settembre)
E. prossimamente

Esperimento: dieci minuti di scrittura

2009-05-23T11:14:00.001+02:00

Adesso invece andiamo via per favore. Per cortesia qua con lo schermo bianco non me ne faccio niente. Sì Paul Auster ha la scrivania senza niente davanti e forse una matita che fa questo rumore gigantesco e sgretolato e avrà un Apple bianco bianco e più chic. Andiamo a Berlino? La Checca ti ha detto che è bello, i locali, il design, le cose. Bilbao dalla Eli con gli uomini assurdi e il dente scheggiato. New York che Sara dice, ma non va. Iglesias, Cagliari, quante tempeste di sabbia? Mia nonna a portarsi la sedia per andare a messa a Caserta o giù di lì, coi cani randagi, quanti. Sempre meglio dei gatti. Trieste è piena di gatti eppure ha il mare, il Molo Audace, che nome senza tempo, Piazza Unità che tutto il mondo ci invidia spero, spazzata dalla bora. Quella volta che ho sentito dire Bora et Labora ho riso tanto.

Tesi (effetti collaterali)

2009-04-30T18:09:00.001+02:00

Quello che ha perso tutto è composto, ha la barba curata e i calzini bianchi. Dorme molto, la domenica fino alle undici; compra il cibo in rosticceria mangiando dalle vaschette di alluminio. Guarda sempre le partite della sua squadra senza esultare se vince e senza disperarsi se perde, ma non crede che il pareggio sia un risultato equo. Cammina con le gambe un po’ larghe e le mani unite dietro la schiena, come un professore durante un esame scritto ma senza guardare l’orologio. Quando ha rotto per caso la bomboniera in vetro di Murano, a forma di coccinella portafortuna, che aveva ricevuto per la laurea del suo vicino di casa, ha scansato i vetri col piede, senza raccoglierli, e sono ancora sotto il divano. Non prende mai ferie dal lavoro e distrugge i propri colleghi con silenzi rotti dalla sigla del giornale orario sulla radiolina, che accende ogni due ore. Quando entra ed esce da una stanza dice “salve” che si tratti di un bambino, di sua madre o di una ballerina di can-can.

Quello che pianta tutto è esausto, conserva solo le forze per lamentarsi, ma solo con se stesso. Se qualcuno glielo chiede “non ha niente”, sparisce per pomeriggi interi, magari va a guardare chi passa al casello dell’autostrada, con o senza telepass, poco romantico, ma almeno vede delle sbarre che si alzano. Una volta ha spedito una mail dicendo che vendeva, causa imprevisto, un biglietto di sola andata per il Brasile. Non era vero, non lo aveva comprato e non lo poteva vendere ma voleva leggere le risposte di chi aveva in rubrica. E’ alto, spettinato, le sue t-shirt son un po’ troppo corte , mangia se gli capita, se lo trova pronto e se è da solo pranza in piedi di fronte alla tv accese che non ascolta. Nel suo armadio c’è disordine ma uno zaino grande a tante tasche, l’unico acquisto pensato dai tempi della casa in cui vive, che sua moglie arreda e lui sporca.

I love Ulisse

2009-04-24T10:34:00.003+02:00

"Odisseo è l'uomo sempre padrone della situazione - sempre, in qualsiasi circostanza egli ci appaia. In un incedente dopo l'altro tra dèi, uomini e mostri, egli ci dimostra questa sua qualità. Qualsiasi cosa richieda il momento - forza, inganno, gentilezza, generosità - egli fa la cosa giusta. Come osserva Joyce, non c'è, si può dire, nessun'altra figura letteraria che ci appaia in tanti atteggiamenti così diversi. E' il marito di Penelope, l'amante di Calipso, il padre di Telemaco, il figlio di Laerte: è un guerriero, un esploratore, un narratore, un atleta, uno che soffre, uno che trionfa, uno che supplica - ed è, infine, un re. E in ciascuna di queste condizioni egli agisce in modo così adeguato alle necessità del momento che riesce non solo a sopravvivere, ma a vincere. Non muta, non invecchia, se non in quanto ciò giova al suo prestigio, e gli permette di beffarsi dei suoi nemici. Non è mai a corto di parole, mai goffo, mai soltanto un uomo comune."

R. Scholes - R. Kellog, La natura della narrativa

cosa volete da noi?

2009-03-29T22:05:00.002+02:00

Mostrarci tutto non significa che possiamo fare tutto, è l'avvertenza che manca nella quarta di copertina di questo mondo wi fi.
Vorremo sfondare l'abaco delle elementari, per inanellare di più, perchè infilata l'ultima pallina qualcuno ci ha già detto che potremmo fare qualcos'altro. E se nessuno ce l'ha detto noi lo sappiamo già. Una voce parla al nostro orecchio anche la notte.
Atto e potenza: noi stiamo schiacciati qui, senza conoscere la differenza di queste due parole.

Pensieri e parole

2009-01-22T19:42:00.005+02:00

Lo spazio tra realtà e immaginazione è un elastico che mi si avvicina molle e poi si tende di nuovo. E’ quello che mi permette di scrivere questo:

Ci eravamo incontrati la prima volta in un vecchio bar in periferia, mi aveva lasciato scegliere quando e io dissi venerdì mattina alle dieci. Accettarono nonostante fosse giorno di mercato, cosa alla quale io non avevo pensato. Lui e i suoi uomini apparvero da dietro il banco della biancheria, quello che tiene i pacchi delle mutande negli scatoloni delle banane. Lui no, lui mi osservava, ma i suoi ragazzi tenevano d’occhio quei pochi uomini sparsi tra le tante anziane cotonate che spingevano la bici appoggiata al fianco, cariche di sporte. Non mi diede la mano, continuava a guardarmi in un modo così serio che mi ero già pentita di avere fatto tutti gli sforzi che avevo fatto per contattarlo, chissà se poi mi sarebbe stato davvero utile. L’uomo più anziano della scorta, Emilio, mi chiese la carta d’identità. Non me l’aspettavo,immaginavo che avessero già preso tutte le informazioni che servivano loro, mi sembrò del tutto inutile. Mi misi a frugare nella borsa, non trovavo il portafoglio, poi nel portafoglio, non trovavo la carta, quando finalmente gliela mostrai quello disse: - Ma allora è proprio colpa delle carte d’identità se anche le belle ragazze vengono male in ‘ste fotografie!
Io sorrisi, l’uomo tentò di allungargli il documento, per farsi dare ragione immagino, forse anche per mettermi a mio agio, ma lui continuava a guardarmi. Mi fissava le mani, me le studiava tanto che finii col guardarmele anch’io, convinta che fossero sporche o qualcosa del genere. Gliela tesi dicendo il mio nome, lui ricambiò con una stretta non troppo forte, ma lunga, come se mi volesse trattenere. Controllarono il bar, io avevo avvisato la proprietaria e lei salutò decisa ma educata, il che lì per lì mi sollevò. Eravamo seduti vicini alla finestra, lui ordinò un latte macchiato. – Non riesco a bere il caffè a stomaco vuoto – disse. – Neanch’io- mentii. Parlammo delle mie ricerche, non mi sembrava troppo entusiasta, tutt’altro che passionale, di un nero buio, finito, spento. Però era gentile, se avevo bisogno di lui sapevo quale era la procedura per contattarlo, disse, - Ma non credo che avrai più bisogno di me.
Circa un mese dopo andai a una conferenza alla quale decise, anzi qualcuno decise per lui, di farlo partecipare solo all’ultimo. Feci i salti mortali per esserci, ero senza il pass della stampa che riesumavo controvoglia per quelle occasioni e perciò ero seduta in fondo. Stavo cercando il notes e una penna nella borsa quando quello della carta d’identità mi si avvicinò. Mi portò dietro le quinte del teatro, lui stava parlando con uno degli organizzatori. – Dovresti fare ordine nella borsa – mi disse, mi strinse la mano e poi ci mise sopra anche la sinistra, scaldava la mia con le sue, e rimanemmo così, per un tempo che mi sembrò eterno, sfacciato e indispensabile. – Non mi sembravi il tipo che arrossisce - disse. Mi trascinò in un angolo, mi sentivo strana, privilegiata e in imbarazzo. – Se vuoi, domani sera alle sette vai in piazza Unità, prendi il 16 verso via Rossini, scendi dopo quattro fermate, alla quarta che conti, e lì trovi Emilio che ti aspetta. Se vuoi, solo se vuoi. –
Nell’autobus semi vuoto un uomo mi guardava. Cercavo di capire chi fosse, parlava al telefono ma solo a monosillabi. Alla terza fermata ero così agitata che scesi. Lo sconosciuto restò sull’autobus. Mi veniva quasi da piangere. Subito dopo passò il 16bis, ancora più vuoto. Ci salii, mi piazzai davanti alla porta d’uscita. Emilio mi aspettava con gli occhiali da sole fuori orario e appena in auto mi disse – Cerca di dimenticarti la strada- con un tono ben diverso da quello che conoscevo. Penso che mi abbia fatto fare un giro lungo e inutile per portarmi poco distante, e comunque quella non era la mia città, né quella di Emilio, né quella di lui. Emilio si mise davanti al televisore in salotto, con il volume abbastanza alto, alzato controvoglia, come credo la maggior parte delle azioni di quella serata. Gli altri non li vidi, ma sentivo che c’erano. Lui chiuse la porta e rimanemmo da soli in cucina, una cucina grande e con la stufa a legna. – Ha guidato bene Emilio?- chiese serio, senza tradire nulla nella voce, mentre versava del vino rosso in due bicchieri da acqua – mi sono raccomandato che non sbagliasse musica o altre cose imperdonabili al primo appuntamento… - . – Ho fatto una buona anticamera – dissi, e mi parve una risposta cattiva. Bevemmo il vino in silenzio, io seduta e lui in piedi. Mi alzai per prendere altro vino e mi appoggiai al frigo, era l’unico modo per guardarlo mentre cucinava, era così intento, era l’unico modo per vedere le parole che uscivano dalle sue labbra, se ne fossero uscite ancora. - Non stare troppo vicina al fornello, non voglio che ti scotti con l’olio, Anna - . Non riuscii a trattenere un piccolo sorriso, lui alzò la testa e rise con me. Mi piaceva giragli intorno, sentirmi chiamare per nome, stare tra i suoi cassetti che doveva aprire di continuo mentre parlava di come la pastella dovesse essere porosa. Mi piaceva essere crollata così, a piedi uniti davanti al suo petto, nella sua cucina, vedere che mescolava il sugo con la sinistra anche se non era mancino, mi piaceva che non mettesse musica e guardare il suo pomo d’adamo che respirava regolare. – Hai la pelle fina- dissi. Poco dopo era pronto. Ci sedemmo a tavola, senza il tovagliolo sulle gambe. - Prima tu- mi disse.
L’ho capito quando ho assaggiato il primo boccone. La crespella era buonissima e io ho sorriso, di nuovo. Lui mi stava guardando,ma il suo sguardo girava oltre la mia fronte, si bloccava in un punto appena sopra l’attaccatura dei capelli, verso la porta, verso il salotto. Era tutto finito. Aveva cucinato per me, ed era tutto quello che poteva fare. Era anche tutto quello che poteva fare per sé.
Mentre scendevo dalla macchina, alla fermata dell’autobus che con il buio non sembrava neanche più lo stesso posto, Emilio mi diede un fazzolettino di quelli che ci sono nelle caffetterie. Nella parte piegata c’era il nome di quel bar che avevo scelto io, sopra c’era scritto in corsivo: “Ti guardo le mani. Dagli occhi non potrei tornare indietro”. Non rividi più Emilio.

E di leggere poi, per caso, questo:

… Un attimo dopo l' arrivo in tavola di vassoi colmi di diversi tipi di pasta, l' uomo dalla voce cavernosa ha afferrato il piatto di Saviano riempiendolo di un trittico di primi. Frequento Saviano da un tempo sufficiente per sapere che il suo rapporto con il cibo è complicato come quello dei bambini. Accade che lui ti chiami e ti chieda di andarlo a trovare nella sua tana del momento: «Sono solo. Non mi va di rompere le palle ai ragazzi. Perché prima non passi da un cinese? Va bene anche un Big Mac». La stranezza non è in gusti gastronomici così corrivi. Semmai nel modo con cui Saviano tratta quella sbobba. Mangia con gli occhi più di quanto non faccia con la bocca. Si avventa sul cibo con aria famelica, ma si sazia subito. Si alza in piedi, inizia a parlare e a gesticolare come una marionetta …

Testo completo su http://archiviostorico.corriere.it/2008/dicembre/24/mio_
amico_Roberto_co_9_081224052.shtml

3 citazioni e 2 buoni motivi per la tesi

2009-01-16T17:27:00.003+02:00

"Nel cortile aveva trovato Abramo e Raoul che sbattevano la testa contro i muri piangendo ed egli si era unito a loro ma, a differenza di loro, piangendo in un altro punto dell'anima."

"...i calzini bianchi nuovi fiammanti, con ancora attaccato in punta il filo rosso che li univa..."

"E in mezzo ai campi, oh! in mezzo ai campi c'è la sublime fabbrica di Tostato Brasil; sul tetto ha un comignolo di ferro bruno per il fumo del caffè, a forma di ometto che ride."

Goffredo Parise, Il ragazzo morto e le comete, 1951

"...ero naturalmente ingenuo, come ora del resto, perchè chi vuole vivere e scrivere in modo da commuovere gli uomini non può conoscere astuzia. "

(sempre) Goffredo Parise

...e poi, anche lui, aveva un nonno che trafficava con le biciclette...

Fighters-Alessandro Pagani (GaBLs)

2008-12-30T16:54:00.004+02:00

Spesso e (mal)volentieri dobbiamo combattere.
Buon 2009

Rita Levi Montalcini (Donne-capitolo due)

2008-12-19T19:02:00.002+02:00

E' lo scatto della testa. Quel movimento laterale prima della risposta che farebbe ondeggiare i capelli, se la pettinatura non fosse immobile e silenziosa. E' in quel movimento che passa il filo tenace, il segreto della longevità credo, la traccia buona per il dopo. Una centenaria che ha portato la sua vita fin lì venerando questa (a noi sconosciuta) componente neo corticale, sapendo che la (a noi più ben nota) componente emotiva ci può fare del male: ma concedendole di muovere in anticipo o di buttare indietro il capo per ridere, come un’attrice. Con i capelli fermi, però.
Questi scatti ci dicono molto di noi donne, della nostra voglia di esattezza, di presenza, di futuro. Del nostro sogno di trovare l’Uovo, con cui fare due frittate.

http://it.youtube.com/watch?v=R8peqvI-E4Q
http://it.youtube.com/watch?v=d_QB_5MQCCk&feature=related
http://it.youtube.com/watch?v=B2yFahwaktQ&feature=related

La Madonna della Salute (Donne-capitolo uno)

2008-11-25T12:11:00.002+02:00

Ho camminato tra la folla, un’ordinata biscia di gente imbacuccata che in un pomeriggio freddo, senza la mappa della città, andava alla Salute. Digiuna da sempre di pellegrinaggi e devozioni mi sono trovata con una candela in mano, la più piccola e colorata, quella da due euro. Costava di meno e mi sembrava meno pretenziosa, più adatta al mio checifaccioqui. Tra un signore che dice alla moglie di stare attenta ai gradini, sarebbe il colmo farsi male alla Salute!, e una bimba griffatissima, mi ritrovo dentro. Tutto è Barocco: rotonde le cupole e lucenti gli schermi montati per l’occasione, passato il solito freddo da chiesa per tutta la gente che c’è. La luce delle candele accese attira me e la mia spenta. Gli operai della fede hanno il camice blu come il toni dell’idraulico, gli orecchini grandi e al massimo vent’anni. Secondo me li pagano. Poco mi importa. Tolgono le candele di chi sarà passato,boh, una mezz’ora?, un’ora prima?, le soffiano le spengono le buttano in un cestino. Una mamma dice che le riciclano, mah... La cera persa per strada si solidifica sul loro camice davvero in fretta, lo riga di bianco sul blu. Una ragazza prende la mia candela, la accende normalmente (per quelle più grandi, tipo cero sottile, c’è un lungo stoppino che lei tende con metodo sopra la fiamma) e poi con la mia accende quella di una bimba, che vorrebbe tenersi il lume, ma cede anche lei alla devozione in camice blu. Dico un pezzo di preghierina, non so se l’ho finita, e mi scanso prima ancora che la mia candela sia appoggiata al suo posto nella grata. Lascio posto agli altri.
Qualcuno o qualcosa mi ha presa per mano in questo ultimo chilometro, mi ha fatto fare quello che sentivo di dovere-volere fare, mi ha estenuata finché ho acceso questo bisogno e poi mi ha lasciato sfogare un paio di inspiegabili lacrime. O forse fin troppo spiegabili, dentro di me.

Margherita Granbassi, i dottorandi e me

2008-10-27T19:32:00.002+02:00

Scusate il titolo vagamente da film americano...
In un paese che non è mai parco di contestazioni quando si tratta di scuola (ricordo una riforma scolastica praticamente per ogni anno dal 1998 a oggi, e relative manifestazioni a cui ho più o meno partecipato) la trasmissione che più vuole denunciare e contestare ed è la cosa più lontana dal giornalismo che io abbia mai visto, predica la Meritocrazia.
Ad "intervistare" i giovani la fiorettista 29enne, bella, brufoli corretti a parte. Che rinuncia a tutto per il giornalismo, la strada che vorrebbe seguire cominciando con domande del tipo: "Sei la figlia di un pilota Alitalia, come affronta la crisi tuo padre?". La bionda precisa che "Lavoro gratis". Ci mancherebbe.
Poi il caso umano della ricercatrice: partita e tornata, maritata con prole, squattrinata di professione.
Poi la parola più gettonata del momento, almeno attorno a me: Dottorato... Il prolungamento del legittimo desiderio di sapere che non si esaurisce in 5 anni di questa università, secondo me. La tomba di qualsiasi vitalità anche, secondo me.
Al momento non mi sento nè giornalista nè dottoranda, nè credo che seguirò queste strade, ma...
ho una partita aperta: la mia amica bio ingegnere 110 e lode contro la Granbassi.
Incrocio le dita.

P.S. Prometto di essere meno "impegnata", la prossima volta.

Career Day

2008-10-13T23:10:00.003+02:00

Già il nome che gli hanno messo, la dice lunga sullo spettacolo allestito, in cui mi sono ritagliata una piccola parte. Non per vantarmi, ma comunque avevamo tutti solo una piccola parte., anche chi credeva il contrario. La fiera della vanità in realtà prevedeva anche la visita guidata a palazzo, ma solo per quelli che...il Career Day.
Le file non sono ordinate, ma non perchè siamo italiani, stavolta è perchè nonostante la nostra giovane età proviamo compassione per il nostro prossimo: il suo futuro finirà nella sovraffollata ma riconosciuta cartellina di Economia o in quella più snella ma meno promettente di Vario? E allora cedo volentieri il mio posto. Passo avanti solo alla bionda con troppo fondotinta e lo stivale aggressivo, per certe cose non c'è compassione che tenga.
"...e comunque è meglio inserire il proprio cv nell'apposito format in internet..." Il caro vecchio Internet, credo sia l'organizzatore occulto della giornata, il detentore del monopolio che concede un giorno di celebrità al vecchio avversario di un tempo, quello che oggi stà per chiudere. Lo sponsor ufficiale invece è Linglese, LingleseAziendale del trand del brand.
Che dio ci scampi e liberi dalle presentazioni aziendali, dal diventare un'ossuta presentatrice di video vestita di nero con un polso fasciato alquanto sospetto, e il giorno che avrò davvero bisogno di soldi che rinforzi il mio stomaco debole e le mie orecchie a cui piace ascoltare l'italiano!

New generation

2008-10-02T10:50:00.000+02:00

In questi giorni di catena di montaggio informatica, di operaia da scrivania, di lavoretti telematici (il futuro della classe operaia? cgil all’erta!) mi guardo intorno e vedo chi siamo. Siamo gente senza voce, raucedine per troppi tentativi di cercare di dire qualcosa, cosa?, a modo nostro. Incapaci di portare sulle spalle il posto da dove veniamo, le idee che ci hanno cresciuti e quelle che ci sono mancate, vogliamo stupire. Giovani scrittori coi capelli rossi o l’alopecia o il caschetto che impostano la voce e ricercano, sì, ricercano l’effetto. Un effetto speciale che stupisca prima loro stessi degli altri, che li lasci stare al mondo in un modo o nell’altro. Al mondo dove? Via, via più via dei nostri nonni che sapevano di andare e tornare, che potevano vedere oltre l’ostacolo, e gettarvi il cuore anche, i più coraggiosi. Noi non si vede oltre le previsioni del tempo. Su ogni sito e su ogni canale, diverse. Navighiamo a vista certo, ma lasciateci fare, da qualche parte arriveremo. Magari anche più in là.

senza titolo (e anche così sembra troppo)

2008-09-09T20:26:00.003+02:00

Sono colpevole di una lunga assenza dai vostri schermi, ma che ci volete fare, agosto per me è sempre stato un mese indecifrabile, e anche le cose che mi sono successe-nientedisensazionalenontemete- hanno bisogno di un pò di tempo prima di apparire qui.
Visto che agosto è finito, che comincia ad essere un pò meno caldo la sera, ricomincio a guardare la tv.
E questa pubblicità mi piace. Molto.http://it.youtube.com/watch?v=EnZVl9oWk1I
A voi piace?

Pola, croazia

2008-07-23T16:16:00.005+02:00

Lloret de Mar

2008-07-10T11:08:00.002+02:00

Oggi scrivo forse il post più difficile di sempre, ma sento di doverlo fare. Per cui per favore lasciate dei commenti, se lo leggete.

Una ragazza sparisce, viene uccisa, in vacanza.
A cominciare dalla sottoscritta, tutti noi pensiamo che non si sarebbe dovuta separare dall'amica, che in due si è, e in due si rimane: che è stata incosciente. Che errore, che leggerezza, ma non te l'aveva detto nesuno di stare attenta? Ma in fondo, non se l'è anche un pò cercata? Mi irrita molto pensare tutto ciò.Mi disturba che la società nella quale io sono più o meno integrata, e comunque alla quale appartengo, elevi la leggerezza a colpa, veda il problema nella ragazza che si diverte, che spegne forse (supponiamolo pure) il cervello, che si perde in questa Spagna che ci abbaglia, quest'America low cost della nostra generazione. Ecco, la nostra società vede il problema nel fatto che questa ragazza con gli occhi grandi non li abbia tenuti abbastanza aperti, e non nel fatto che ci sia in giro chi uccide, così, tanto per. Significa che io e la mia società pensiamo di non poter fare niente per raddrizzare le storture di quel mondo stupido e violento che abbiamo prodotto, superficiale di professione, "gordo" e vuoto, con le mani cattive e il sangue acido. Che non conosciamo la differenza tra peccati veniali e peccati capitali, tra una sbornia e un omicidio: siamo davvero messi così male? Siamo davvero così ciechi da non capire che non è stata una notte brava "finita in tragedia" ma una tragedia del nostro tempo? Che non distingue, ottenebrato dalla luce abbagliante e sintetica, che come aggiunge di tutto e di più senza un minimo senso, poi toglie. Toglie la vita. Ed è anche una tragedia del nostro pensiero, che generalizza, e che forse non sa più pensare.
E noi lo sappiamo che questo è un discorso giusto. Ma poi, soprattutto noi ragazze, torniamo a dirci che dobbiamo tutelarci, che altrimenti nessuno lo farà per noi. Un brutto, un triste circolo vizioso.

Senza titolo

2008-07-03T17:07:00.002+02:00

E’ alle prime giornate di sole. Nelle giornate di autolavaggi affollati da uomini soddisfatti, che possono finalmente rivedere le proprie carrozzerie, sotto la polvere; che succede. Arriva la notizia. Passa un po’ di silenzio, qualche ma come?. Poi si passano in rassegna le parentele, quelle fatte più di case vicine che di parole parlate, pensando che sì abitano vicini, sono figli di fratelli. Ci si stupisce per i colori usati nella carta, che qualcosa stona sempre, il colore del maglione che spunta sotto il viso magari, un mezzo busto fuori colore col santo di fianco o col profilino nero. Non si distinguono i mazzi pensati, coi petali giusti, da quelli telefonati. Il passo che si sincronizza lungo il tragitto tira vanti questo fiume in secca, che non corre, e neanche scorre. Spunta la faccia nota: chissà come facevano a conoscersi. Si contano le rughe di quello tornato da lontano, che l’ultima volta ci si era visti ragazzini.
E fino alla porta il sole arriva. Sto ferma, muovermi non potrei, nel mio mai così piccolo spazio attorno, che forse ha disegnato il destino?, mi chiedo asciutta. E non so proprio cosa vuole dire, quello che mi chiedo.
Queste vite seccate ai primi caldi.
Che tanto le ragazze avrebbero messo lo stesso gli occhiali da sole anche in chiesa, che tanto il sudore cattivo, così freddo e involontario, sarebbe sceso lo stesso. Si guarda chi sale sul pulpito con aria di sfida: Che cosa vorresti dire tu, adesso? Tesi, pronti a non perdonare parole appena fuori fase. Tesi solo a sperare che quel fiume secco non trascini anche noi, che il vortice non si avvicini troppo, perché allora non riusciremmo più a lamentarci di quella seduta davanti a noi, che ha i capelli sporchi.

Incontro con

2008-06-16T21:37:00.002+02:00

Il primo passo mi dice solo che è diverso dalle foto. Capirai. Il jeans firmato non aiuta. Il ciuffo dritto, interpellato di frequente. Capelli piuttosto neri, temo la tinta. Introduzione del moderatore pacata, ma ovvia. Sorrisi di modestia. Ho fatto male a venire, quasi penso.
Premessa. Infila una premessa di media lunghezza, di media importanza, di medio tono.
Già meglio, anch'io metto sempre le mani avanti. Legge tenendo la testa anche piegata di lato, di lato un pò avanti, mento che punta la clavicola per un momento, poi risorge e scatta verso la frase successiva. Senza nemmeno quei pochi fogli, ciò che dice gli muove le mani. Mani che riverberano un sorriso chiaro ma imperfetto. E quell'accento nitido, che più che altro è voce, prima di congedarsi e alzare le braccia, poco, per salutare, mi mostra la camicia bianca sudata.
Sono venuta a sentire Gianni Morandi, penso.

editoria (1)

2008-06-06T22:35:00.002+02:00

Libreria che non conosco. Scaffali alti e bassi. Tanta luce e poca gente. Mi guardo attorno sperduta ma un nome in cima a una pila, stampato chiaro su una foto scura che ha il sopravvento e che fa molto best seller americano, mi sembra familiare. Un nome e cognome meridionale, sembra, non credo di conoscerlo. Editore di cui so solo che esiste.
Reset. Ecco dove l'ho letto: nel mio computer. Prima che questo signorino facesse salti di gioia per l'avvenuta pubblicazione, aveva tentato una carta alla moda, all'avanguardia. Aveva spedito il suo manoscritto, ma vorrei che qualcuno inventasse una parola adatta che tiri in ballo anche sta benedetta tastiera del computer!, a una casa editrice che lavora via internet, che ha un comitato di redazione, che dà pareri non vincolanti, che mi ci sono iscritta in un impulso di efficienza...che ho sempre mille cose da fare e da gennaio 'sto manoscritto l'ho letto un mesetto fa, non tutto, solo un pezzo perchè...
"UN ARTERIA": c'era scritto così. Un'arteria senza apostrofo.
Allora io ho pensato che mamma mia che vergogna, che chissà l'indignazione generale virtuale multimediale di 'sto comitato di editoriale che vecchio mio potrà anche essere carino 'sto libro di padri trentenni forse un po' sbandati e di periferia...
Ma insomma incartatela. Hai mancato un apostrofo. Anzi, più di uno.
Pensavo così, più o meno.
Conclusioni: non dovrò affrettarmi a dare il mio grammatical contributo al comitato editoriale; posso leggere un libro senza spendere 16 euro.

L'impero delle luci (Renè Magritte 1953-1954)

2008-05-15T22:04:00.003+02:00

Ieri sono stata al museo, alla collezione, alla casa, non so bene come definire quel posto, di Peggy Guggenheim.

Chiamarsi Peggy mi sembra già un bell'aiuto se vuoi fare l'artista/collezionista... i bimbi veneziani coi grembiuli e le voci alte in libertà ripetevano il suo nome: "La Peggy ha attaccato quest'opera..." oppure "Guarda: una foto della Peggy!". Si fosse chiamata Adalberta, Clarimonde o Assunta non sarebbe stata la stessa cosa.

Come mi accade quasi sempre, una sola opera mi ha inchiodata. Ieri, questa, mi ha chiamata per dirmi qualcosa che c'entrava con il quando ci si sente con le spalle al muro, con la sensazione di quando si decolla in aereo e piove ma poi si sale sopra le nuvole, con le nostre case sempre più solide più belle e più antisismiche, con le ombre che ci costruiamo e poi non sappiamo più gestire e accendiamo palliativi...anche con quel che viene su dal cielo.

A voi piace?

a te

2008-05-06T16:44:00.000+02:00

A te che sei l’unica al mondo L’unica ragione per arrivare fino in fondo Ad ogni mio respiro Quando ti guardo Dopo un giorno pieno di parole Senza che tu mi dica niente Tutto si fa chiaro A te che mi hai trovato All’ angolo coi pugni chiusi Con le mie spalle contro il muro Pronto a difendermi Con gli occhi bassi Stavo in fila Con i disillusi Tu mi hai raccolto come un gatto E mi hai portato con te A te io canto una canzone Perché non ho altro Niente di meglio da offrirti Di tutto quello che ho Prendi il mio tempo E la magia Che con un solo salto Ci fa volare dentro all’aria Come bollicine A te che sei Semplicemente sei Sostanza dei giorni miei Sostanza dei giorni miei A te che sei il mio grande amore Ed il mio amore grande A te che hai preso la mia vita E ne hai fatto molto di più A te che hai dato senso al tempo Senza misurarlo A te che sei il mio amore grande Ed il mio grande amore A te che io Ti ho visto piangere nella mia mano Fragile che potevo ucciderti Stringendoti un po’ E poi ti ho visto Con la forza di un aeroplano Prendere in mano la tua vita E trascinarla in salvo A te che mi hai insegnato i sogni E l’arte dell’avventura A te che credi nel coraggio E anche nella paura A te che sei la miglior cosa Che mi sia successa A te che cambi tutti i giorni E resti sempre la stessa A te che sei Semplicemente sei Sostanza dei giorni miei Sostanza dei sogni miei A te che sei Essenzialmente sei Sostanza dei sogni miei Sostanza dei giorni miei A te che non ti piaci mai E sei una meraviglia Le forze della natura si concentrano in te Che sei una roccia sei una pianta sei un uragano Sei l’orizzonte che mi accoglie quando mi allontano A te che sei l’unica amica Che io posso avere L’unico amore che vorrei Se io non ti avessi con me a te che hai reso la mia vita bella da morire, che riesci a render la fatica un immenso piacere, a te che sei il mio grande amore ed il mio amore grande, a te che hai preso la mia vita e ne hai fatto molto di più, a te che hai dato senso al tempo senza misurarlo, a te che sei il mio amore grande ed il mio grande amore, a te che sei, semplicemente sei, sostanza dei giorni miei, sostanza dei sogni miei... e a te che sei, semplicemente sei, compagna dei giorni miei...sostanza dei sogni...

coincidenze

2008-04-25T19:44:00.002+02:00

Capita oggi, con una coincidenza direi singolare, (visto che anche per me il 25 aprile è quasi esclusivamente un giorno di passeggiate) che io spulciando tra le mie idee veda su youtube un video realizzato da le iene a proposito di Roberto Saviano.
E veda un paesà che afferma, volto oscurato, che Saviano è solo un altro che sulla camorra "ci mangia sopra".
Ecco, in primavera preferirei non indignarmi, prometto sorrisi a me stessa e vorrei arrossare le gote solo con bagni di sole, ma mi viene da pensare che un ragazzo di neanche trent'anni avrebbe potuto mangiare sulla camorra senza farsi mettere sotto scorta.
Avrebbe potuto continuare ad arrossare gli spigoli degli zigomi, al sole.

è tutto nuovo

2008-04-08T21:13:00.003+02:00

Mai amato la felicità di un altro?
Sembra un sorriso riflesso,
è avere tutto senza avere niente.

into the wild

2008-03-27T16:14:00.002+02:00

chiamate le cose con il loro nome...

Fatelo. fatelo presente alle persone a cui volete bene. e se non l'avete già fatto andate a vedere questo film...

Indietro tutta

2008-03-23T18:30:00.003+02:00

"...noi siamo un popolo di concorrenti
e alla conquista del quiz partiremo
bisogna vincere e vinceremo!"
(ZAN ZAN)

chi di noi giovani sparvieri alla conquista del mondo non canta questo praticamente ogni mattina, scagli la prima pietra...

uovo di pasqua

2008-03-22T15:09:00.002+02:00

Ho rotto l'uovo di pasqua senza riuscire a fare due parti uguali, senza seguire la linea dritta che lo chiude perfettamente a metà. Ho sparso pezzetti più o meno grandi in giro, qualche briciola sta sul pavimento e speriamo che nessuno ci metta un piede sopra o diventerà una poltiglia immangiabile, neanche il ricordo di quell'uovo perfetto che era.
La sorpresa però c'era e sfrigolava più della carta argentata col ciuffo, assomigliava a mille sorprese già viste, niente di nuovo in produzione, ma è arrivata quando ormai non ci speravo quasi più...
La sorpresa è stata una, bellunesissima, serata di prosecchi coi miei amici, che in un modo o nell'altro continuano ad essere tali.

P.S. ...della serie:"io non scrivo gli affari miei sul blog":-)

dedicato

2008-03-04T11:17:00.001+02:00

Non c’è gradualità nell’accadere delle cose. Le cose, quando capitano, capitano. E non è nemmeno che puoi accompagnarle, impedire che ruzzolino trascinandoti con loro. Non si possono far andare piano le cose che capitano. Non si possono controllare o gestire. Nemmeno capirle, si può. Infatti la frase più ricorrente a questo proposito è: “Non so cosa mi stia succedendo”. Mica certe frasi vengono per caso. Se vi capita una cosa non potete farci niente, e questo è tutto. Non è vero che la vita cambia un po’ alla volta. O cambia o rimane la stessa. Dopo che è cambiata uno dice : “Sì, però prima era successo questo e quest’altro”, e si convince che il cambiamento fosse nell’aria, ma in fondo lo sa, o meglio, non lo sa perché la sua vita è cambiata. Non si conoscono le ragioni delle cose.

da Non avevo capito niente di Diego De Silva

non dire gatto

2008-02-26T22:20:00.002+02:00

Venezia è un paesotto.

Le calli del forner e i sottoporteghi dei facchini.
I sacchetti dell'immondizia giù dal quarto piano.
Il dialetto duro a morire.
I cartelli gialli Rialtodilà e Rialtodallaparteopposta.
Un gatto che vive in università.
Che ha ciotola e divano in atrio.
Che dorme arrotolato accanto al prof.
Che non se ne accorge.
Che si è leccato e passato tra i banchi dell'aula 24.
Che nessuno disturba e ognuno sorride.
-...(eh)(è)...che sarei allergica ai gatti, ce n'è uno in classe e rischia di venirmi l'asma...non è che può venire a portarlo via?
- Non credo che sei dai sola in aula...
- No, è che...
- Fallo mandare fuori da qualcun altro...

Venezia è un paesotto.
Che è in Italia.

Le follie dell'imperatore

2008-02-03T13:20:00.000+02:00

Non è una follia salire schiena a schiena.

rivincita

2008-01-14T20:21:00.000+02:00

Il profeta vien di giorno,
zoppicando ancora intorno.
Dice al mondo che verrà
un secondo con contorno;
fiocco in cima al tempo buio
che rattoppo ogni mattina.

stand by me(1)

2008-01-11T21:50:00.000+02:00

"E' proprio un bel momento", disse semplicemente Vern, e non intendeva solo il fatto di essere in un posto proibito, o di aver imbrogliato i nostri, o di andare a fare questa escursione lungo la ferrovia fin dentro Harlow; si riferiva sì a queste cose, ma ora mi pare che ci fosse dell'altro e che tutti noi lo sapevamo. Tutto era lì e attorno a noi. sapevamo esattamente chi eravamo ed esattamente dove stavamo andando. Era magnifico.

Stand by me-Ricordo di un'estate, Stephen King

gli anni non finiscono

2008-01-07T11:13:00.000+02:00

gli anni non finiscono.
le feste, gli amori, la nutella finiscono.
i giorni, i film, gli amici finiscono.
i libri, i soldi, le ore finiscono.
gli anni non finiscono.

ovviamente...

2008-01-02T18:21:00.000+02:00

scivolato il primo dell'anno, con i suoi ritmi sballati che forse solo qualche pomeriggio d'agosto può invidiargli, metabolizzato il mio ascendente (bilancia, per la cronaca) ma non l'oroscopo che con la penna rossa mi ha dato un misero 6, riconsegnato al proprio destino di volute sempre uguali qualche amico che vive troppo in comune e senza se stesso...posso dirvi...
buon anno. che possiate riempire questo augurio con tutto quello che veramente desiderate. e che tutto quello che verrà in più vi sia leggero

un abbraccio

2007-12-30T13:08:00.000+02:00

Natale col panettone al cioccolato, di solito snobbato e quest"anno divorato,
con l"aerosol come quando avevo cinque anni che ci dovevo cantare dentro per far passare cinque minuti,
con regali pochi ma buoni (pensavo io...),
col vestito e il fiato corto

Capodanno all"ultimo

Quest"annopassato al primo, con tutto quello che c"è, e non c"è, stato dentro
la fatica della punteggiatura in questa frase dice più di quanto possa fare io

Nani Noc-Mort dan Croc

2007-12-18T13:05:00.000+02:00

Non è ancora Natale ma siccome i pranzi in famiglia, ahimè, non mancano mai, oggi tocca alla storia di Nani Noc-Mort dan Croc.
Anni 30, circa. Niente evolute contraeree della guerra, solo braccia.
Nani ha il suo nome e la sua discreta fama in paese, appena più di chiunque altro. Sarà perchè non ha figli. Ma una moglie che fa la segretaria ai quattro grandi vecchi che hanno aperto la casa di riposo per quei vecchi più vecchi di loro, che non so immaginare.
Nani Noc ha il suo soprannome, nè più nè meno di chiunque altro. Sarà perché ha quelle mani grandi che buttano le nocche per aria ad ogni movimento. E’ il presidente del casello, della latteria turnaria per dirlo all’italiana, e se la vede ogni giorno con altre mani che spolpano mammelle, di professione.
Quando al casello vuoto arriva, in ritardo, quello un po’ scemo del paese, un bepi-o-toni-o-magari-ancora-nani Mat, Nani Noc fa il presidente, senza poltrona però. Fa il presidente del casello, l’uomo del Latte, si alza, alza la voce, inarca il petto come tutti gli uomini di tutti i tempi.
L’altro semplicemente gli molla un croc in testa, senza avvisi, senza remore, con la sua mano di cui non è dato sapere le dimensioni.
Nani Noc cade, sbatte la testa.
Nani Noc-Mort dan Croc.

Le parole di dicembre

2007-12-12T12:42:00.000+02:00

BENZINA
CINA
MUTUO
PASSIONE
SCUSA

Viaggio

2007-11-27T13:10:00.000+02:00

Lancetta che ammicca al lato del pieno,
buio che cammina a luci
di strada dritta e aperta, ma non certa.
Sole passato che tira la pelle
di un colore sfrontato.

Dei lotofagi (2)

2007-11-26T11:19:00.000+02:00

“Da quanto non mi trovo di fronte una giuria popolare?

Non me lo ricordo, o forse non voglio, visto che l’ultima volta non andò bene.

E’ da un po’, comunque. Si potrebbe parlare anche di me, ma prima mi piacerebbe sapere…

Ecco per esempio lei, in seconda fila, lei che è arrivato per ultimo stamattina, e ci ha fatto aspettare tutti, per carità capita…non sarà arrivato tardi perché non ha voluto sentire la sveglia?

Sveglie a parte. So che uno di voi, signori della corte, era stato convocato come membro di riserva e solo tre giorni fa è stato richiamato a sedere davvero, qui, davanti a noi. È stato chiamato perché chi doveva stare al suo posto non c’è più, ha lasciato questo mondo, pace all’anima sua. E chi sta occupando quella sedia fredda adesso, non ha la fronte che sputa sudore solo perché sta facendo finta di niente. Ma perché non vuole ricordarsi che se fosse stato lui ad essere stato convocato prima in maniera definitiva sarebbe toccato a lui, quel destino, quel pirata della strada… ma forse è meglio non ricordare no?

Veniamo a noi…potreste accusare anche me di non voler ricordare per quale motivo siamo qui.

Il mio assistito ha il pollice verde e un animo metodico.

Ha sofferto forse più forse meno di voi, nella vita. Questo non lo si può giudicare in un’aula di tribunale.

Il mio assistito ha una fame nera e determinata.

Ha mangiato forse di più forse meno di voi, nella vita. Questo non lo si può giudicare in un’aula di tribunale.

Il mio assistito ha annaffiato, raccolto e mangiato fiori di loto.

Ha dimenticato forse più forse meno di voi, nella vita. Questo non lo si può giudicare in un’aula di tribunale.

Quanti di voi, signori della corte, sono sotto sotto lotofagi?”

Tiziano. L'ultimo atto

2007-11-13T17:47:00.001+02:00

Un mondo di volute di ciniglia
di sguardi di traverso, e
di cristi a quattro volti.

Dei lotofagi

2007-10-16T18:41:00.000+02:00

Quanti di voi, signori della corte, sono sotto sotto lotofagi?

staminale

2007-10-15T17:38:00.000+02:00

Voglio essere una staminale. Tornare potenza, ma molle, informe, invidiata perché rotonda. Ma senza essere stata plasmata. Pongo.Vivere un giorno nella vita di ognuno, finchè ho fatto un giro abbastanza largo, di scican in scican. La staminale può andare dappertutto.

undiciottobre

2007-10-11T17:54:00.000+02:00

Non basta il sole.
Tutto si asciuga, tranne sotto la molletta.
L’asciugamano crepita e si arriccia, ma dietro a ciò che lo appende al filo, a un filo, è bagnato.
L’onda grande del cielo caldo è scesa.
E’ autunno.

pensiero del momento

2007-10-05T16:54:00.000+02:00

Qualcuno può gridare vendetta per favore? Qualcuno che se ne intenda abbastanza da farlo senza lasciare ombre di dubbio ma non troppo per lasciare viva la verve dei dilettanti, che ci vuole.

questions (and suggestions?)

2007-09-28T17:46:00.000+02:00

Robbie Williams arriverà a quarant'anni?
La persone cambiano?
Dove compro un paio di stivali di gomma rosso corallo o blu cobalto?
Cosa cucino stasera?
Sto meglio riccia o dritta?
E la mia prima busta paga (da "dottoressa")?
E' il sedile del treno che mi fa venire male al nervo sciatico?

Home Sweet Home

2007-09-26T15:21:00.000+02:00

E' un evento nuovo...la fiera itinerante della casa: si svolge a Venezia, di lunedì martedì e venerdì. Protagonista una giovane talent scout che cerca di bypassare scarichi intasati, muffe che sanno di aglio e bagni per 6 persone (che evidentemente finiscono col farne a meno) per trovare il talento nascosto di quell'abitazione...il Mulino Bianco che c'è in te!
Partenza da San Sebastiano, invitati tutti i Santi del paradiso.

...zAnZaRe...

2007-09-09T21:02:00.000+02:00

in questo settembre di zanzare, la vita mi punge ancora.
il mio frusciare nel mondo è cambiato forse troppo, o forse per nulla. con gli occhi spalancati che ho, mentre cerco ovunque senza spostarmi, nel dubbio se si tratti di tecnologia o di provincialismo, c'è sempre qualcuno che un pò mi ama.
che mi dà le redini, che mi fa credere che in fondo tutto posso, e che niente o quasi passa necessariamente per dove credevo io; che mi fa venire il dubbio di averle quelle redini, che ce le abbia qualcun altro, le mie, e che forse mi stia tenendo lontano da dove dovrei andare.
ancora qualche beccone ci può stare, è stata un'estate senza autan, e senza un giorno uguale all'altro.

PARACULI

2007-09-07T17:01:00.000+02:00

Lasciatemi fare l'indignata almeno per oggi...così onoro il mio posto vicino a Travaglio tra i link della Sara.
L'imprenditore che usa il marchio "gemelle k" per la sua linea di gioielli mi fa venire: a) la pelle d'oca b) il nervoso perchè sicuramente da qualche parte è citato che è un bellunese, e balzando alle cronache più o meno una volta l'anno sai che onore come conterranea finirci per questo c) mi fa pensare... mi fa pensare che è un paraculo allucinante, uno che dice "questo nome lo avevamo gia pensato prima", con tanto di slogan "corona il tuo sogno"...
Sempre per restare in provincia, in tutti i sensi...non ho voluto fare la paracula chiamando chi si conosceva, sembrava brutto. Qualcun altro l'ha fatto e magari si piglia uno stage retribuito pure.
Non serve andare lontano...anche i provinciali lo sanno: bisogna essere paraculi.

Ammazzacaffè

2007-08-25T21:57:00.000+02:00

E' arrivato il momento di imparare il suo numero a memoria.
E' arrivato il momento di smettere di sperare che arrivi un meteorite a dettarmi la vita e la kriptonite dall'alto.
La mia ruota libera sta per smettere di girare, di scivolare lungo il piano inclinato più lungo che io abbia mai percorso.

Clan

2007-08-20T10:38:00.000+02:00

Sono tutti maschi, tutti di quel biondo che si consuma di sole per segnare le stagioni e farci sospettare che qualcosa sia successo, nelle loro vite. Hanno nomi rotondi, trisillabi, classici ma non triti. Hanno una passione per uno in virtù della quale madri, zie e nonne abbonano loro qualche pranzo saltato, in ogni caso non più d’uno al mese, estati a parte. Hanno cuori diversi e teste uguali, si sentono tutti fratelli, sono tutti cugini.

Possono spendere molto: spendono molto in ristoranti, e non sushi o messicano: Ristoranti. E vestiti, ma solo se l’etichetta recita “dal 1872”, o giù di lì. Tolgono, anziché aggiungere, persone dalle loro vite. Vite lasciate libere su carte geografiche di carta, ma aggiornate. Non tolgono solo chi c’è dal tempo degli aneddoti. Raccontano aneddoti dal passato prossimo come se fosse remoto e da quello remoto sempre con un sorriso. Con le loro mani di ossa larghe, che camperanno cent’anni, aprono le porte delle auto alle donne che ci salgono.

Ombelico

2007-08-10T11:19:00.000+02:00

Il re dei blog Luca Sofri dice che i blog stanno, ahinoi, diventando degli sguardi attorno ai nostri propri ombelichi. Voglio dargli ragione.
Il mio post di oggi dice:
parlo troppo, penso troppo.
Oggi sono bella incazzata.

Inabile alle priorità

2007-08-08T11:03:00.000+02:00

L’Italia sta schiumando: bagagli a Fiumicino e fuoco più lontano.

Qualcuno sta schiumando: di me e per me.

Io sto schiumando.

Ma non riesco a stendere più schiuma di così.

Il mio primo regalo di matrimonio

2007-07-18T19:22:00.000+02:00

Conosco la sposa. Meglio: ammiro la sposa. Per la sua bocca larga che parla quattro lingue; per i suoi fianchi ridenti che camminano nel mondo; per i 154 invitati; per la voglia di dire sì da dove è partita con la valigia e di trascinare il mondo lì, dove vuole lei, dove potrebbe arrivare a piedi senza sporcare il vestito. Arriverà in ritardo e con l'auto d'epoca.

Ho quasi pianto davanti ai faretti da comprare per la festa, post festa, da fare nel giardino tosato col marciapiede del portico lucido.
Ho quasi pianto davanti ai sette discorsi (sette!) che i 146 dovranno sentire. Un discorso è degli sposi, per questo 146. Gli sposi valgono per due.

P.S. Non sono invitata.

Sforzi

2007-07-13T18:39:00.000+02:00

Per fare uno sforzo ci vuole forza. Quando ti sforzi è perchè di forza ne hai poca. Ma non ci vuole poca forza. Ci vuole molta forza e ci vuole anche forza di volontà.

Vorrei avere questo punchball per vedere quanto ancora mi posso sforzare.

AAA: sagre con punchball cercasi.

Viaggio a Torino

2007-07-10T12:07:00.000+02:00

"Me ne frego e me ne chiavo".
"La nuova Fiat appartiene a tutti noi".
"Mia madre è una grandissima meridionale".
"C'è vita a Belluno?".
"Lardellare".
"At first they built Venice and then the water came?".

google

2007-06-29T08:25:00.001+02:00

Si chiamano sintomi. Ogni malattia ha i suoi. Siccome viviamo in un tempo malato e in una società malata (non ho mai vissuto in altri tempi né in altre società, ma sembra che sia così) questo, in questo tempo, è un sintomo di amore: cercare il suo nome su google.
Che poi il suo nome mi trascini da Torino a Perugia, dal teatro alla bocciofila senza mai portarmi da lui, beh, questo google lo dice a me, e alla mia malattia.

va bene

2007-06-20T12:07:00.000+02:00

"Va bene, mi sposo con lei se mi promette che non mi farà mangiare melanzane"

Gabriel Garcìa Marquez, L'amore ai tempi del colera

sull'asse delle x

2007-06-18T16:13:00.000+02:00

io non avrò un sessantotto da raccontare come alcuni genitori ad alcuni miei amici(i più ricchi)
io non avrò pomeriggi passati a sfogliare panocete da raccontare come i miei genitori a me
io avrò mattine davanti a questo monitor da raccontare ai miei figli, in questa rete che non si sente, non si vede, non si tocca. Che si chiama precarietà.
io ho già pranzi iclinati passati a raccontare questo ai miei genitori. Perchè anche loro stavano oltre la metà della parabola, dove la montagna russa ridiscende, ma la loro "ordinata" era un pò più alta.
Noi ci giochiamo (quasi) tutto sull'asse delle x.

questa è la mia fotografia

2007-06-14T15:44:00.001+02:00

There Is Nothing Special About Me I Am Just A Lil Star
If It Seems Like I'm Shining Brightly It's Probably A Reflection Of Something You Already Are
I Forget About Myself Sometime When There's So Many Other Around
When Deep Inside You Feels Darkest
That Is Where I Can Always Be Found That Is Where I Can Always Be FoundThat Is Where I Can Always Be Found
Just Keep Trying And Trying
It's Just A Matter Of Timing
Though The Grinding Is Tiring
Don't Let 'em Stop You From Smiling
Just Keep Trying And Trying Sooner Or Later You'll Find It
It's Surprising How Inspiring It Is To See You Shining
Cause In The Dark Of The Night You're All I Can See And You Sure Look Like A Star To Me
There Is Nothing Special About MeI Am Just A Lil StarIf You Try To Reach Out An Touch MeYou'll See I'm Not Really That FarI May Not Be The Brightest Nor Am I The Last One Youll SeeBut As Long As You Notice, Thats Just Fine With MeEverythings Just Fine With MeEverythings Just Fine With MeJust Keep Trying And TryingIt's Just A Matter Of TimingThough The Grinding Is TiringDon't Let 'em Stop You From Smiling
Just Keep Trying And Trying
Sooner Or Later You'll Find ItIt's Surprising How InspiringIt Is To See You Shining Cause In The Dark Of The Night You're All I Can See
And You Sure Look Like A Star To Me
There Is Nothing Special About MeI Am Just A Lil Star
Ive Been Running And Jumping, But Barely
Getting, Getting Over The Bar
I Plan On Being Much More Than I Am
But That's In Do TimeBut Until Then I'm Guilty,
And Being Human My Crime Being Human That Is My Crime Being Human That Is My Crime
Just Keep Trying And TryingI
t's Just A Matter Of Timing
Though The Grinding Is TiringDon't Let 'em Stop You From Smiling
Just Keep Trying And Trying
Sooner Of Later You'll Find It
It's Surprising How Inspiring It Is To See You Shining
Cause In The Dark Of The Night You're All I Can See
And You Sure Look Like A Star To Me

dell'oggi e del domani

2007-06-11T19:03:00.000+02:00

oggi ho pianto. e mi ha fatto bene.
oggi ho tentato una selezione per un super master. e non posso sapere se mi ha fatto bene.

Due ruote e popolarità

2007-06-10T17:50:00.000+02:00

questa foto mi mette di buonumore, mi mette voglia di andare in Spagna, e fa venire fuori il mio lato superficiale che HOOOOOOOOOOO...e che rivendico!

quest'altra invece mi fa chiedere "e perchè il bambino no?"
entrambi spero facciano aumentare la popolarità di questo blog

ora ho capito che il titolo va qui(!)

2007-06-08T10:17:00.000+02:00

io non ho la vita avventurosa di alice, che non è un caso se si chiama come chi sta nel paese delle meraviglie.
questo mi crea sempre degli scompensi da chilo, paranoie, sentimenti di inadeguatezza e ... blog di questo tipo: senza avventure e persone che parlano altre lingue.
solo io e io che parlo la mia lingua.
uff

2007-06-06T15:06:00.000+02:00

mi

mi impressiona sentire le cose che dico ora a chi ho creduto di quasi amare, sicuramente di innamorare.
è la terza nota che emetto, quella dopo l'inizio, quella dopo il Re (con corona e senza regno) che siamo stati.

2007-06-05T12:17:00.000+02:00

teorema

se fare la giornalista significa "pisciare fuori dal vaso" come dice il mio capo reddatore, se significa che mi deve prendere la tremarella alle gambe ogni tre per due, se significa stare al telefono la metà del tempo per farsi dire cose che la gente non ti vuole dire, se significa infilarsi tra le pieghe del privato di chi viene violentata o si inventa di essere stata violentata;

se fare la giornalista significa questo
allora io non voglio fare la giornalista

(con buona pace della mia amica che dice che è il mio sogno e lo devo realizzare)

2007-06-04T10:30:00.000+02:00

é lunedì

e le idee per questo nuovo blog stentano, come si stenta a svegliarsi di lunedì.
Putin dice che ci vuole puntare dei missili addosso, mia madre va a comprare dei fiori per l'aiuola e temo che si mangerà il risotto del lunedì.
buona settimana

2007-06-02T18:02:00.000+02:00

credo che il giorno del mio compleanno sia un buon giorno per un nuovo blog...

in realtà credo che il giorno del mio compleanno debba essere un buon giorno a prescindere.
sono nata all'ora di merenda, onorata oggi con una rotondissima mille foglie.
mi do un'occhiata di quelle che piacciono a me per tutti quelli che oggi non vedrò e vorrei fossero qui